Он бежал по подземному лабиринту, где стены, казалось, дышали сыростью и тишиной. Фонарь выхватывал из мрака бесконечные развилки, одинаковые до тошноты. Разум начинал путаться, сбиваться с ритма шагов. Чтобы выбраться, нужно было замечать каждую мелочь, что нарушала этот монотонный порядок. Люк, трещина, странный звук — всё могло быть ключом. И где-то в этой паутине переходов скрывалась дверь под номером восемь. Его единственный шанс.
